Die Hoffnung ist ein vielleicht

Ich habe das letzte Mal Freitagmittag mit einem Menschen gesprochen, ich habe seit Freitagabend Schlafklamotten an (sofern man die Zeit in der ich nachts laufen gehe nicht dazu rechnet), ich will nicht aufstehen, ich will keinen Menschen sehen, aber ich fühl mich einsam. Nichts von dem macht irgendwie Sinn.
Die Sinnlosigkeit des Seins. Es gibt Menschen, die wollen, dass ich aufstehe, ich hasse sie.
Ich hasse alles. Ich hasse meine Klamotten, meine Haare, Menschen, meine Milkatassen, meine Pflanzen. Ich hasse mich.
Das einzige, was ich gerade ganz okay finde, sind die Worte an meinen Wänden.
"Can you see me?"
"The night is for hunting"
"Do you care?"
"stummschweigen"
"Abhängigkeit"
und noch ein paar meer.